ONUMENTALE - IIS CREMONA€¦ · E adesso so che bisogna alzare le vele e prendere i venti del...

IL MONUMENTALEdi IIRREENNEE LLAATTUUAATTII

monumentale def 8-06-2011 11:04 Pagina 1

“All’ombra de’cipressi e dentro l’urneconfortate di pianto è forse il sonnodella morte men duro?”

Ugo Foscolo, Dei Sepolcri


Leorigini del Monumentale risalgono al 1838quando il municipio di Milano bandì un con-corso per il progetto di un nuovo cimitero che

raggruppasse in un unico luogo le sepolture distribuitein sei camposanti periferici. L'idea era di predisporre uno spazio decoroso e moder-namente attrezzato per accogliere i segni funebri dellamemoria individuale e collettiva, considerandolo unpreciso dovere nei confronti della cittadinanza.L'iniziativa tuttavia non ebbe esito concreto e fu solocon l'Unità nazionale che il municipio varò, nel 1860,tra i primi atti della nuova amministrazione, un ulte-riore concorso per il cimitero; tre anni dopo il progettodell'architetto Carlo Maciachini (1818-1899) fu defi-nitivamente proclamato vincitore.La sua proposta fu apprezzata per la particolare distri-buzione planimetrica che raggruppava sul fronte leprincipali strutture architettoniche, disponendole comein una gran corte d'onore affacciata sulla città. Fulcro dell'insieme è il Famedio da cui si dipartono leali porticate che lasciano trasparire il paesaggio retro-stante del cimitero.Esteso per circa 180.000 mq (oggi più di 250.000), ilMonumentale (realizzato con alcune varianti rispettoal concorso del 1863) si organizza in base all'incrocio

ortogonale di due assi principali e numerosi assi secon-dari che lo percorrono in lunghezza e in larghezza. Essi creano una maglia entro cui si distinguono: le gal-lerie e le arcate all'ingresso, i "Riparti" distribuiti sututta l'area, le zone rialzate ai lati, la "Necropoli" cen-trale a impianto ottagonale, le fasce perimetrali dette"Circondanti", i "Giardini cinerari" sul fondo.Il cimitero è stato pensato per ospitare una grandevarietà di monumenti funerari che corrisponde alladiversità del gusto, delle scelte artistiche e anche delcredo religioso. Fin dalla fase di progetto ilMonumentale ha infatti previsto due riparti per gliacattolici e gli israeliti, collocati, rispettivamente, aovest e a est del fronte d'ingresso. Degno di nota è il linguaggio architettonico che abban-dona i più consueti schemi neoclassici a favore di unacomposizione eclettica dove echi del romanico lombar-do si accostano a richiami bizantini e a reminiscenzedel gotico pisano, conciliando gli spunti di diversi stili ediverse epoche. La grandiosità dell'insieme, la cura per il dettaglio el'efficacia delle soluzioni funzionali hanno reso ilMonumentale un modello per l'architettura funeraria euna delle più note e apprezzate realizzazioni dell'eclet-tismo italiano.


DDove sono Elmer, Herman, Bert, Tom e Charley,l'abulico, l'atletico, il buffone, l'ubriacone, il rissoso?Tutti, tutti, dormono sulla collina.

Uno trapassò in una febbre,uno fu arso in miniera,uno fu ucciso in rissa,uno morì in prigione,uno cadde da un ponte lavorando per i suoi cari -tutti, tutti dormono, dormono, dormono sulla collina.

Dove sono Ella, Kate, Mag, Edith e Lizzie,la tenera, la semplice, la vociona, l'orgogliosa, la felice?Tutte, tutte, dormono sulla collina.

Una morì di un parto illecito,una di amore contrastato,una sotto le mani di un bruto in un bordello,una di orgoglio spezzato, mentre anelava al suo ideale,una inseguendo la vita, lontano, in Londra e Parigi,ma fu riportata nel piccolo spazio con Ella, con Kate,con Mag -tutte, tutte dormono, dormono, dormono sulla collina.

Dove sono zio Isaac e la zia Emily,e il vecchio Towny Kincaid e Sevigne Houghton,e il maggiore Walker che aveva conosciutouomini venerabili della Rivoluzione? Tutti, tutti, dormono sulla collina.

Li riportarono, figlioli morti, dalla guerra,e figlie infrante dalla vita,e i loro bimbi orfani, piangenti -tutti, tutti dormono, dormono, dormono sulla collina.

Dov'è quel vecchio suonatore Jonesche giocò con la vita per tutti i novant'anni,fronteggiando il nevischio a petto nudo,bevendo, facendo chiasso, non pensando né a mogliené a parenti,né al denaro, né all'amore, né al cielo?Eccolo! Ciancia delle fritture di tanti anni fa,delle corse di tanti anni fa nel Boschetto di Clary,di ciò che Abe Lincolndisse una volta a Springfield.



ISONIA LA RUSSA

Io, nata a Weimarda madre francesee da padre tedesco, professore molto dotto, rimasta orfana a 14 anni, divenni ballerina, nota sotto il nome di Sonia la Russa,sempre su e giù per i boulevards di Parigi, amante dapprima di parecchi duchi e conti,e più tardi di artisti poveri e di poeti.A 40 anni, passée, visitai New Yorke incontrai sul bastimento il vecchio Patrick Hummerrubicondo e vigoroso, benchè sui 60,che ritornava dall'aver venduto un capodi bestiamo in Germania, ad Amburgo.Egli mio portò a Spoon River e qui vivemmo insiemeper 20 anni - la gente credeva che fossimo sposati!Questa quercia vicino a me è la dimora preferitadi gazze azzurre che ciarlano, ciarlano tutto il giorno.E perchè no? Persino la mia polvere ridepensando a quella cosa umoristica che è la vita.



SFRANKLIN JONES

Se avessi potuto vivere ancora un altr'anno avrei finito la mia macchina volantee sarei diventato ricco e famoso.Per questo ha fatto bene l'operaioche ha tentato di scolpire per me una colomba,a farla simile piuttosto a un pollastro.Perchè, cos'è tutta la vita, se non un aprirsi dal guscioe poi scorrazzare nel cortilefino al giorno del ceppo?Salvo che l'uomo è il senno di un angelo e vede l'accetta fin da principio.



MROSCOE PURKAPILE

Mi amava. Oh! Come mi amava!Non potei più sfuggirledal primo giorno che mi vide.Ma poi, quando fummo sposati, pensaiche avrebbe potuto esser mortale, e liberarmi,o magari divorziare da me.Ma poche muoiono, nessuna cede.Poi fuggii, e me ne stetti un anno in giro.Lei non si lagnò mai. Dicevache tutto si sarebbe aggiustato,che sarei ritornato. Tornai.

Le dissi che, mentre remavo in barchetta, mi avevano preso vicino a via Van Bureni pirati del lago Michigan, e tenuto in catene e così non avevo potuto scriverle.Lei pianse e mi baciò, e disse che era atroce,vergognoso, inumano!Compresi allora che la nostra unioneera decisa in cieloe non avrebbe potuto essere scioltase non dalla morte.Non mi sbagliavo.



PELIZABETH CHILDRES

Polvere della mia polvere,e polvere con la mia polvere,oh bimbo, tu che moristi mentre entravi nel mondo,morto con la mia morte!he non conoscesti il Respiro, per quanto provassi,e il cuore ti batteva quando vivevi con me,e si fermò quando mi lasciasti per la Vita.E' bene così, bimbo mio. Così mai percorrestila lunga, lunga strada che comincia coi giorni di scuola,quando i ditini si appannano sotto le lacrimeche cadono sulle lettere storte.E il primo dolore, quando un piccolo amicoti abbandona per andare con un altro;

e la malattia, e il volto della Paura accanto al letto;la morte del padre o della madre;o la loro vergogna, o la miseria.L'infantile dolore dei giorni di scuola finiscee la natura cieca ti fa bere alla coppa dell'Amore, benchè tu non sai che è avvelenata.A chi si sarebbe levato il tuo viso sfiorito?Quale sangue avrebbe gridato all'unisono col tuo?Puro o contaminato, non importa,è sempre sangue che fa appello al sangue.E poi i figli – oh, che cosa sarebbero stati?E quale il tuo dolore? Bimbo! Bimbo!La Morte è meglio della Vita!



AOLLIE MCGEE

Avete visto aggirarsi per il villaggioun uomo con gli occhi bassi e il viso scarno?E' mio marito che, per una segreta crudeltàinconfessabile, mi tolse giovinezza e bellezza;talchè alla fine, rugosa e coi denti ingialliti,senza più orgoglio, in umiltà vergognosa,sprofondai nella tomba.Ma sapete cos'è che rode il cuore a mio marito?L'aspetto di ciò che ero, l'aspetto di ciò che mi ha reso!Ciò lo sta trascinando al luogo dove io giaccio.Nella morte, perciò, son vendicata.



SMINERVA JONES

Sono Minerva, la poetessa del villaggio, fischiata, schernita dai villanzoni della stradaper il mio corpo goffo, l'occhio guercio, e il passo largoe tanto più quando “Butch” Weddymi prese dopo una lotta brutale.Mi abbandonò al mio destino col dottor Meyers;e io sprofondai nella morte, gelando dai piedi alla faccia,come chi scenda in un'acqua di ghiaccio.Vorrà qualcuno recarsi al giornale, e raccogliere i versi che scrissi? -Ero tanto assetata d'amore!Ero tanto affamata di vita!



ILA SIGNORA SIBBLEY

Il segreto delle stelle: la gravitazione.Il segreto della terra: giacimenti di pietre.Il segreto del suolo: ricevere il seme.Il segreto del seme: il germe.Il segreto dell'uomo: seminare.Il mio segreto: sotto un tumulo che voi non scoprirete mai.



HAMANDA BARKER

Henry mi rese madre, pur sapendo che non potevo creare una vitasenza perdere la mia.Nella giovinezza perciò varcai le porte del nulla.Viandante, si crede nel villaggio dove io vissiche Henry mi amasse di un tenero amore,ma io proclamo dalla polvereche egli mi uccise per soddisfare il suo odio.



MGEORGE GRAY

Molte volte ho studiatola lapide che mi hanno scolpito:una barca con vele ammainate, in un porto.In realtà non è questa la mia destinazionema la mia vita.Perchè l'amore mi si offrì e io mi ritrassi dal suo inganno;il dolore bussò alla mia porta, e io ebbi paura;l'ambizione mi chiamò, ma io temetti gli imprevisti;malgrado tutto avevo fame di un significato nella vita.E adesso so che bisogna alzare le velee prendere i venti del destino,dovunque spingano la barca.Dare un senso alla vita può condurre a folliama una vita senza senso è la torturadell'inquietudine e del vano desiderio -è una barca che anela al mare eppure lo teme.



PPENNY WITT, L’ARTISTA

Perdetti la clientela a Spoon Riverperché tentai di far entrare il cervello nella camera oscuraper afferrare l'anima della gente.La miglior fotografia che io abbia mai fattofu quella del giudice Somers, procuratore.Egli sedette ben dritto e mi fece attenderefinché riuscì a raddrizzare l'occhio storto.Poi, quando fu pronto, disse: - Pronto.Io gridai: - Respinto – E il suo occhio girò.E lo colsi proprio come era solito guardarequando diceva: - Mi oppongo.



SPAULINE BARRETT

[…] “Si dovrebbe essere morte del tutto, quando si è morte a metà -e non fingere la vita, non truffare l'amore”. E allora lo feci, guardando là nello specchio.Caro, hai mai compreso? […]



PPENNY WITT, L'ARTISTA

Perdetti la clientela a Spoon Riverperché tentai di far entrare il cervello nella camera oscuraper afferrare l'anima della gente.La miglior fotografia che io abbia mai fattofu quella del giudice Somers, procuratore.Egli sedette ben dritto e mi fece attenderefinché riuscì a raddrizzare l'occhio storto.Poi, quando fu pronto, disse: - Pronto.Io gridai: - Respinto – E il suo occhio girò.E lo colsi proprio come era solito guardarequando diceva: - Mi oppongo.




Fotografie scattate presso il Cimitero Monumentale di Milano dal 2009 al 2011

I testi provengono dall’opera di Edgar Lee Masters “Antologia di Spoon river”,pubblicata in America tra il 1914 e il 1915 sul “Mirror” di St. Louis,

conosciuta in Italia grazie alla traduzione di Fernanda Pivano, pubblicata nel 1943



Date post:	24-Aug-2020
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